Une gorgée

C'est un petit verre à peine grand comme ma main. Un petit verre charmant au liquide liquoreux. Une robe si belle qui scintille au soleil. Mais ce n'est que la lumière vulgaire d'une lampe, celle de mon bureau.
La courbe parfaite du verre, décoré de lettres d'or et ce son presque divin qui s'en échappe au contact de mes doigts. Il repose, charmant sur la table, un bureau, pas charmant du tout.
Une moue de petite fille. Et je ne me rappelle même pas de ma première gorgée de bière. Celle qui vous laisse un goût nouveau et que l'on n'aime pas toujours.
Je ne me rappelle rien. Les souvenirs me sont trop pénibles pour y retourner.
J'ai là un petit verre charmant. Il sourit l'objet, il se moque.
C'est l'alcool qui le libère.
Évidemment, toi, plus tu vieillis, plus tu embellis et plus l'on t'aime.
Mais il n'y a pas de ol dans mon nom.
J'aurai pus m'appeler Carole, que rien n'aurai changé. Et déjà, je suis nostalgique.
Il m'arrive même d'être pire que cela.
Le dégoût que m'inspire la vie, ce goût plus du tout nouveau que je n'aime pas toujours.
Il n'y a même pas de bulles.

Parfois j'oublie que ce charmant petit verre pourrait se casser.